Je n'avais rien de spécial à faire cet après-midi là ; j'avais appris au dernier moment que le cours que j'avais juste après la pause déjeuner était annulé, et ce cours en question était la seule raison qui me poussait à passer la seconde moitié de ma journée enfermée à l'université. La plupart des élèves de mon cours en avaient profité pour sortir, aller boire un café tous ensemble, mais, comme à l'accoutumée, j'avais préféré opter pour le rôle du vilain petit canard en faisant bande à part. Ils n'avaient pourtant pas l'air foncièrement méchants pourtant, j'aurais même juré que certains semblaient même agréables. Mais ils ne m'inspiraient pas. Et ils se connaissaient tous déjà si bien... Et quand bien même cela n'avait pas été le cas, j'aurais trouvé un autre prétexte pour me tenir éloignée d'eux. Je suis très forte à jeu là.

Instinctivement, mes pas m'avaient menée à la bibliothèque ; je n'avais pourtant aucun devoir spécialement urgent à rendre, ni aucune recherche à effectuer, et en dépit de mes airs d'introvertie et de première de la classe par excellence, je ne faisais pas partie de cette élite qui termine tout à l'avance. J'aimais prendre mon temps, flâner, réfléchir longuement sur mes projets en cours ; il fallait toujours que j'ais un « temps de repos ». Quand je devais rédiger une dissertation, j'aimais y réfléchir pendant plusieurs jours d'affilée, mais avec de longues intervalles entre chaque moment d'intense réflexion. J'aimais me perdre dans mes songes, en déambulant dans les couloirs, au risque de me perdre et d'arriver au prochain cours pile poil à l'heure, et non en avance. J'aimais me torturer l'esprit tout en déjeunant seule à la cafeteria : ça me gardait occupée et me permettait de faire une totale abstraction du reste des étudiants. J'étais tout simplement très attachée à ma lenteur, et je m'y étais adaptée, à ma manière.

La bibliothécaire me reconnaît et me sourit, ce qui, au lieu de me faire rougir comme une tomate, flatte légèrement mon ego car ses sourires sont relativement rares et difficiles à décrocher. Mais quand j'avais un peu de temps à tuer, c'était à la bibliothèque que j'effectuais cet assassinat, et étant particulièrement perfectionniste et méticuleuse -en d'autres termes, maniaque- j'avais souvent proposé mes services à la maîtresse des lieux -après avoir retrouvé ce soupçon d'audace que je conservais précieusement dans un petit coin de mon être pour les grandes occasions- pour remettre un peu d'ordre dans les différents rayons et ranger les bouquins -ce qu'elle avait, je crois, grandement apprécié. A présent, elle m'a à la bonne. Enfin, j'imagine. Ce dont je ne cherche pas spécialement à profiter -à quoi bon, de toute façon ?

Sans réel but en tête, j'erre entre les étagères toutes plus remplies et attirantes les unes que les autres, et m'apprête à jeter mon dévolu sur la section histoire quand je tombe nez-à-nez à Eileen Stuart. Enfin, pas réellement nez-à-nez puisque le sien est plongé dans un vieil ouvrage que je n'aurais jamais imaginé susceptible de retenir son attention. Involontairement, j'arque légèrement les sourcils, surprise de constater que cette grande bécasse blonde était capable de lire. Non pas que je sois du genre à juger sans connaître -noooon, pensez vous...- mais ce genre de filles m'était familier. Je l'avais déjà croisée à plusieurs reprises, et je commençais à cerner le personnage. Loin d'être une intellectuelle, Eileen faisait sans nul doute partie de ces filles à papa qui parviennent à intégrer une telle université grâce au porte-monnaie de leur géniteur susmentionné, porte-monnaie dont elles ont aussi recours lors de leur très nombreuses escapades shopping ; c'est une espèce vraiment très étrange, ça en est presque fascinant ; on assiste aussi à un dérèglement hormonale chez ce type de filles, et leur taux d'œstrogènes est souvent bien supérieur à la normale, ce qui implique une sexualité débridée et des mœurs pour le moins triviales. La dernière particularité réside dans leur activité cérébrale nettement en dessous de la moyenne (il faut bien compenser, on ne peut pas être performant partout.) si bien que j'étais intimement convaincue que si Eileen prenait un jour la peine de faire un encéphalogramme, la courbe de ce dernier stagnerait dangereusement autour du niveau zéro et ne parviendrait pas à prendre son envol, en définitive. Heureusement pour elle, cette idée ne viendrait certainement jamais lui frôler son cervelet inexistant. Il n'empêche que je m'interrogeais toujours quant à sa présence ici, un bouquin entre les mains. Peut-être regardait-elle les images ?